Nos fuimos a Pamplona, ciudad que a pesar de su cercanía con Zaragoza no conocía. Preciosa ciudad. Pasamos por Sos del Rey Católico. No se si sabeis que esa ciudad arrastra el dudoso honor de sufrir el llamado "mal de la piedra", que afecta al carácter de sus habitantes. Gente osca, oscura, extraña. Un lugar precioso que ostenta uno de los más bonitos paradores nacionales de nuestra geografía, pero que te contagia frialdad.

Yo sólo había visto Pamplona a través de óptica que ofrecen los Sanfermines televisivos. Pamplona sin Sanfermines parece una ciudad casi vacía. Es innegable que Pamplona tiene clase, es armoniosa, con un bello casco histórico y unas vistas inmejorables. Pero también tiene un aire rancio de conservadurismo que tienen casi todas las ciudades de ese tamaño. Una ciudad donde demasiada gente te conoce. No me gustan las ciudades que no son anónimas. Y no sólo porque es más fácil que la gente hable de ti. Siempre he obviado el "que dirán", sino que me atosiga la sensación que me recorrió cuando mi amiga saludó, en el transcurso de una recta de menos de 100 metros, a 3 personas distintas, parándose a hablar con ellas. Eso me gusta en los pueblos, no en la ciudad. En la ciudad me gusta poder estar 5 horas paseando sin tener que comunicarme con nadie. Realmente, cada vez me doy cuenta de que me gusta más el silencio.
El conservadurismo y la religiosidad de Pamplona convive con un sector que se inclina por el euskera como lengua a reivindicar y sustitución de su bandera por la ikurriña. Qué contraste.

La familia de esta amiga es una familia de artistas. Hermanos que trabajan como actores en grupos teatrales, músicos, y escritores de novelas. Impresionante. En Pamplona uno de sus hermanos nos obsequió, además de con un impresionante bonito a la plancha, con un recital de piano que me hizo pensar que no hace tantas décadas, las veladas entre amigos transcurrían así. Alguien leía en voz alta, otro tocaba el piano. Una sana alternativa a las noches de reggeton que también asaltan a Pamplona.

Dormirmos en Campo Real, en la casa que su familia tiene allí. Un pueblo que está prácticamente en la franja entre Navarra y Aragón, pero que pertenece a la segunda. Una casa sencilla con un jardín con huerto, con tapia, con luz propia, robada al mundo. Dormir con manta me pareció un placer inmenso. Desayunar a la luz del sol, también. Tirarnos al sol y charlar durante horas. Hacernos nuestra comida consistente en fideos de soja con verduras, en un wok, también. Y de vuelta al coche.

No puedo resistirme a contar una anécdota que a Pepé Cerdá,
el "guía" y pintor aragonés, jefe de mi amiga, le ocurrió hace un par de años. Pintor reconocido, posee una casa de gran valor en continente y contenido. Pepé estaba de vacaciones, pero dejó a su perro guardián a cargo de la casa. Una banda de mafiosos colombianos entró a robarles. El perro, obviamente, se hizo amigo de los mafiosos. Seguro que hasta movió la cola con alegría. Cuando Pepé volvió, le habían robado hasta el carnet de identidad. Puso una denuncia, y al cabo de unos días, se presentó un chico colombiano en la puerta de su casa, diciendo que él ayudó a robar y que se quiere entregar, puesto que prefiere la cárcel a morir a manos de otra banda de mafiosos colombianos rival de la suya, que quiere matarle. Pepé se queda con él en la casa, y mientras llega la policía, hasta se toman un café juntos, charlan de lo divino y de lo humano y Pepe le enseña algo de su obra.